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Miguel Gomes é o tipo de cineasta que só filma aquilo que lhe faz expressar, do seu modo, seu amor incondicional e maior que a vida pelo Cinema. Esse modo prolífico que nos faz embarcar ou não em seus convites por realidades tão particulares de um cineasta, disposto a abrir-se e dividir seus fantasmas e loucuras conosco é afetado, ao extremo, no caso do cineasta português, por um misticismo oco e uma hipocrisia metafórica que sempre abstratam e encharcam de duplos sentidos desnecessários o fio que rege a meada das obras de Gomes, por mais simples que seja a história em xeque; e é preciso apontar, ainda que nítido, como essas pretensões atrapalham a releitura do cineasta com os clássicos contos árabes de Xerazade, rejeitando um olhar menos óbvio e abraçando, sem nunca decidir se abraça mesmo ou não, um espetáculo semi vazio de sentidos, além daqueles propostos por imagens que nem falam tão alto, assim.

Uma releitura, logo de cara, que se apropria das palavras, no livro irresistíveis, da mulher que adia sua morte enrolando o rei Xahriár, noite após noite, sempre com uma história melhor que a outra, numa teia de narrativas inebriantes que o filme se apropria para destilar, apostando no poder de uma narrativa imagética sem pé nem cabeça, fábulas de amor e ódio, terror e piedade, sobre a delicadeza e a brutalidade que regem eventos fantásticos intrínsecos ao universo mitológico das interessantes e sedutoras As Mil e Uma Noites, mas que Gomes, exceto em poucos momentos realmente inspirados, nunca consegue, e se esforça para isso, converter o fascínio do original à cadência de seus domínios artísticos em ascensão.

Isso porque, e essa é a pedra reinante no sapato aqui, Gomes entende o surrealismo (forma atribuída à experiência) como anarquia, como desculpa incongruente para a falta de harmonia das coisas, ainda que seja uma anarquia organizada (lê-se controlada) e filtrada pelas ligações sociais mais básicas (e que também regem as fábulas oriundas de um longo ramo sírio) de uma humanidade caótica, colorida e diversificada, tentando juntar todas as histórias num multiplot apressado, mal resolvido entre o contar satisfatório de cada uma, e a ambição de construir um filme sólido ainda que dividido, em várias realidades, tempos e/ou personagens; tudo sem qualquer verossimilhança na ciranda substancial das histórias. Uma antologia de rimas visuais presa no empate entre embaralhar o olhar, e o elucidá-lo.

Se por um lado, a abordagem desenfreadamente contemporânea e paródica com As Mil e Uma Noites tem, na primeira parte d’O Inquieto, histórias traduzidas numa metalinguagem gostosa de acompanhar, inclusive convidativas a uma leitura mais aprofundada, com mais esmero na experiência cedida pelos livros originais, por outro a obra cinematográfica, refém e acomodada numa linguagem mais sintetizada, se perde entre referências literárias que não cabem na tela, entre críticas sociais irritantes e outras obrigações tolas com o lado satírico de um filme vago, confuso, cheio de barriga e tão ambicioso que precisou dilatar sua essência numa trilogia longa, demais. Pelo menos Gomes conseguiu o que, para si, era inegociável: Dá gosto assistir um filme feito com tanta paixão (nem tanto pelas lendas de Xerazade, mas) pelo Cinema.

O filme do português Miguel Gomes começa com uma trilha sonora composta por um piano frenético – que executa Insensatez, de Tom Jobim e Vinicius de Moraes – acompanhado de uma fotografia em preto e branco. Esse cenário, que lembra e faz referência ao cinema mudo, logo se “contradiz”, com escravos africanos fazendo seus rituais na floresta, com direito a muitíssimo barulho.

Tabu se divide em atos (prólogo, dois capítulos e um epílogo). A primeira parte é intitulada Paraíso Perdido, e introduz um trio de personagens peculiares: Aurora (Laura Soveral), uma geriátrica e ranzinza senhora, Pilar (Teresa Madruga) uma vizinha de meia-idade interessada nos assuntos da primeira, e Santa (Isabel Muñoz Cardoso), serviçal da idosa, cabo-verdiana e semi-analfabeta. Nesta parte, é mostrada a senilidade de Aurora – na verdade a questão é um tanto ambígua – que em seus momentos finais cede à paranoia, acreditando que a “governanta” está tramando contra sua vida. O estado mental deficiente dela é discutido até o seu epitáfio, onde surge uma figura misteriosa, que passa a narrar outra trama.

A segunda parte, em flashback, mostra Aurora ainda moça – interpretada dessa vez por Ana Moreira. Chama-se Paraíso, e encena a infância e juventude da moça, vivida no continente africano. A personalidade dela que já era introspectiva, e piorou ainda mais após a morte de seu pai, e tal característica só seria “aplacada” após seu casamento.

A vida adulta de Aurora é envolta de muitas questões espinhosas, como relações extraconjugais, amores proibidos, gestação indesejada, rompimentos bruscos de paixões etc. A ausência de música em algumas cenas dramáticas destaca ainda mais a singularidade da película, e faz dela uma obra anacrônica, ao mesmo tempo em que ela é reverencial ao cinema de F. W. Murnau.

Tabu fica “envelhecido” antes mesmo de ser exibido, pois não é um fruto de sua época – isso não é demérito nenhum ao produto de Miguel Gomes. Só pela coragem em fugir de fórmulas comerciais de se fazer cinema, já vale a pena ser conferido e o elogio ao realizador, mas é muito mais que isso. Em alguns períodos, o filme é verborrágico, em outros quase não há diálogo, as imagens mostram toda a mensagem, e para chegar-se a um equilíbrio desses é necessário muito talento e trabalho, predicados que sobram neste longa-metragem lusitano. Os maneirismos e brincadeiras com a estrutura do guião acrescentam qualidade à obra, e juntos aos temas propostos: esquecimento, amor, solidão e velhice – compõe um quadro belíssimo.